Честно говоря, устала я читать «Идиота» Достоевского, у меня уже голова от него начинает болеть. И не в хорошем смысле усталость, когда умственная работа происходит, а именно ощущение, что читаешь какое-то пустословие, белиберду. В принципе, когда я бралась за Достоевского, так и думала, что этим закончится, но какое-то слабое подобие интереса у меня еще осталось, даже не знаю, смогу ли дочитать.
Мерзко все это. И писатель, и его персонажи. Самое мерзкое в Достоевском — его болезненный образ мышления, о чем я писала и не раз. Жизнь изображается писателем в максимально уродливом и неприглядном ракурсе и это называется правдой, реализмом, даже духовностью, однако на самом деле это является лишь упоением мерзостями этого мира, живописанием их. Это фетиш своеобразный: писать о гадком под прикрытием того, что якобы писатель это критикует. Федор Михайлович не критикует, он наслаждается. Писатель описывает свой больной мир убогий, вот так выглядела реальность в его голове. Ни проблеска надежды, ни чистоты, ни радости. Ничего красивого, одна лишь бесконечная грязь и уродство.
Comments are closed, but trackbacks and pingbacks are open.